Mon père
Trouver les mots pour écrire, pour parler, pour dire les choses. J'avoue ne pas être une grande "parleuse", peut-etre écrire fait-il plus partie de mon univers.
Avant même de savoir écrire et lire, je me souviens des mots de mon père qui tous les soirs me racontait une histoire. Il ne me lisait pas une histoire, il la racontait, il l'inventait pour moi chaque soir. Et il me disait quand je lui demandais d'ou venaient toutes ces histoires, qu'il les trouvait dans un grand sac magique, dans lequel chaque soir il allait chercher une nouvelle histoire pour moi. Et quel bonheur de retrouver jour après jour tous ces personnages. Et j'avais beau chercher partout dans la maison ce sac magique, je ne le trouvais jamais.
Et je n'ai compris que bien plus tard que toutes ces histoires ne provenaient que de son imagination et de son envie et son bonheur de faire découvrir des mondes inconnus à sa petite fille. Remplis de Jeannot Lapin, d'ours joyeux et d'autres personnages surgis de son imagination.
Mon père qui m'a tant aimée et à qui je crois j'ai si mal su rendre son amour. Mon père est parti trop tôt, et je crois que je n'ai même pas su lui dire à quel point je l'aimais. C'était un homme si parfait que je ne crois pas qu'il en existe un autre de la même sorte. Mais je n'ai pas su comprendre, je n'ai pas su lui dire. Et c'est trop tard aujourd'hui.
"Papa, how I love you
Papa, how I need you
Papa, how I miss you
Kissing me goodnight"